站在自己亲手打的地基上（4 / 4）

是开启了一扇新的门，门后是一条尚未成形的、但方向不同的路。这条路，基于真实而非期待，始于两个成年人尝试性的、略带笨拙的重新看见。

瑶瑶想起在支持团体里，fia说过的一句话：“和家人和解，不是让他们变成你想要的样子，而是让他们看见你真实的样子。能不能接受，是他们的事；敢不敢真实，是你的事。”

她敢了。

她不知道母亲能不能接受。但她知道，从今天开始，她可以不再在那个电话里戴上任何面具。她可以只是她自己——那个养薄荷、写东西、会害怕也会勇敢的瑶瑶。

窗外的云已经散开，阳光更亮了一些。瑶瑶站起身，走到窗边，用手指轻轻碰了碰薄荷的叶子。凉凉的，软软的，带着生命特有的、谦卑而坚韧的温度。

她忽然想起小时候，有一次母亲带她去植物园。那时候她还很小，母亲牵着她的手，走过一盆又一盆的花。母亲边走边给她讲那些花的名字、习性、原产地，她听得半懂不懂，只是觉得母亲的手很暖，声音很好听。走到一丛薄荷前，母亲摘了一片叶子，揉碎了放在她鼻子下面。那股清冽的香气冲进鼻腔，她打了个喷嚏，母亲笑了。

那个笑容，她很久没有想起过了。

后来发生了很多事。那些事让她们之间隔了一层又一层的东西。但那个笑容，那片揉碎的薄荷，那个下午的植物园，它们还在。在记忆的某个角落，静静地等着。

也许有一天，她们可以一起种点什么。不是必须，只是可能。像薄荷一样，不需要太复杂，只需要阳光、水和时间。

一种新型母女关系的可能性，如同窗台上那株薄荷新冒出的、几乎看不见的嫩芽，在阳光和泪水浇灌过的土壤里，悄然探出了头。未来如何生长，尚未可知。但至少，种子已经落下，落在了属于瑶瑶自己的、坚实的地基边缘。

她回到电脑前，打开那个名为《温柔睡温柔税》的文档。光标闪烁，像在等待。她看了很久，然后新建了一页，在最上面打下一行字：

「献给我的母亲。她教会我如何仰望星空，也让我学会，最终必须自己站立。」

然后她继续写下去。写那些冲突，那些自我说服，那些不敢说出口的话。但写着写着，她忽然发现，笔下不再只有疼痛。还有一些别的东西，正在从字里行间生长出来——那是理解，是慈悲，是对那个同样不完美、同样在努力的母亲，迟来的看见。

窗台上的薄荷在风里轻轻摇曳。

这，已是前所未有的开始。